Jan 03 2010
Cuánto crápula y yo qué viejo.
Recojo el menú en bolsas de papel que me pone la chica, argentina o uruguaya, así a primera vista aún no los logro diferenciar, encima del mostrador. Me ha pedido que espere un par de minutos más, que ya serán cinco, para que me terminen de completar el pedido en este restaurante de comida rápida. Intenta esbozar una sonrisa de agradecimiento por la comprensión entre alguna gota de sudor que se adivina en su frente, su maquillaje que ya necesita más de un retoque y el calor de la cocina que tiene detrás, con otro compañero del cono sur, más moreno, no negro, que se pelea entre freidoras, planchas y maquinaria.
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